Señora que cobra una paga extra ficticia

7,30 de la mañana. 8º C.
Pringadas que suben al bus en mi parada, incluyéndome a mi misma: 4.
La señora que va delante de mi ha optado por negro total, oscuridad rota por la bufanda étnica y las gafas de pasta roja con lunares para reivindicar la feria. 
Luego entra una chica de rojo embarazo y coleta Podemos, con un bolso grande con cadena, estilo achanelado. Y la tercera es una señora que se desveló y ha tenido tiempo de hacerse ondas en el pelo. 
Siguiente parada, señora talludita con rubio con exceso de oxígeno. Un poco más de CO2 no le vendría mal. Mucho color. Es todo color, rojos, marrones, azules.... es una caja de Alpino.
En la siguiente suben dos señoras, ¿mellizas?... no me atrevería a jurarlo sobre la Biblia pero sí que se llaman para ver qué se van a poner al día siguiente. Ambas con coleta (Pablo Iglesias está creando tendencia esta mañana), y ambas con abrigo modelo guatiné de cuadritos. El seño de identidad de cada una de ellas es que una lleva zapatillas sport, unas genuinas Antidas recién llegadas de Hong Kong y la otra presume de bolso con cien mil muñequitos pintados en el material plástico petrolero. 
Algunas paradas pasan, fantasmagóricas, sin que nuestro chófer haga ni el amago de acercarse.
¿Hoy ha pasado el coche escoba recogiendo a los hombres? Sólo féminas pululan en la madrugada nochebuenil.
Sube otra señora, con chaqueta en crudo común. No sé qué he querido decir con eso....
También un clon de Eva Nasarre, peinado de rizos setentero y look jipioso.
Parada del barrio pijo. Señora con sinfonía de rojos, rojos que no casan entre sí. Más bien se gritan. Rojos predivorciados.
Otra mujer rompe su conjunto anodino con un bolso de los chinos lleno de muñegotes.
Y.... alabado sea el Señor, ¡un hombre!
No es George Clooney ni el obrero que se tomaba la Cocacola a pecho descubierto. Todo lo contrario, es un abuelete con la gorra de ganadero calada hasta el lóbulo, pero un hombre. El cupo masculino de la mañana.
Total 11 a 1. Hoy goleada total. Este año la Champions es nuestra, chicas.
Mi parada. Hoy no está el señor que vive en el coche. Se ve que la elección de botas ayer era porque hoy tenía sarao, tal vez fuera de la ciudad. En su territorio un señor saca a un cánido a aliviarse. El animal lo hace con fluidez, podría abonar toda Castilla-La Mancha sin problema.

Aún no he comprado nada para la cena de esta noche. Voy en busca de liquidez y veo que me han abonado la paga extra. ¡Albricias! No se ve una cifra desorbitada y me pregunto si habrá habido saqueo. Busco el extracto nominal y efectivamente, me encuentro con un recorte de ¡1031,17 euros!, por supuesto retenciones y seguridad social aparte. Es un ¿ves la extra?... pues ya no la ves.
Creo que cenaremos choped pork y patatas a la importancia...
¡Esto es España, señores!
No creo que al king nuevo le llene de orgullo y satisfacción. Y menos con la hermana en la banqueta.